A ilha grega

 

Por volta das cinco da tarde fui até à praia do Guincho. Esta costuma ser a melhor altura para lá ir, entre o fim do que era dantes o verão e o princípio do que era dantes o outono. Sem vento, com temperaturas de ar e de mar agradáveis, a coisa sempre prometia. Hoje também não havia vento, o mar estava agitado mas adequado a quem o conhece. O calor destoava da época e a época destoa de tudo. As pessoas também, sobretudo porque eram muitas. O que implica, por exemplo, que nas estradas contíguas fique quase só disponível uma faixa para circular. As ditas pessoas apreciam "largar" os carros em vez de os estacionar. Algumas apenas não os levam para a praia propriamente dita porque não podem. Na areia, as amenidades passam pelas inevitáveis bolas, grandes e pequenas com raquetes irritantes, e por famílias numerosas que se tratam por "você". As meninas salpicam-se à beira-mar em fatinhos de banho dos anos 20 do século XX e as mãezinhas falam entre si até que uma das meninas é ameaçada por uma onda mais alvoraçada que vem morrer aos pés da criancinha. Passados uns segundos, já as meninas correm atrás uma da outra e as mães retomam a prosa vaga. A rapaziada do surf e do bodyboard troca impressões sobre o estado do mar e cumprimenta as meninas mais velhas com um solitário beijo. Elas passeiam-se com os telemóveis, melancólicas e conspirativas, sendo salpicadas intermitentemente pelos rapazes que entram e saem da água consoante os intervalos da bola. São todas e todos iguais. Havia ainda um "estrangeiro" que ressumava a uma lula e que se enrolava na ondulação despreocupadamente. Em suma, reinava a tranquilidade, a mansidão e a indiferença. Parecia uma ilha grega.