Passam vinte anos sobre a morte de Natália Correia. A poesia de Natália é desequilibrada na sua qualidade e há demasiada prolixidade nos seus escritos. O Fernando Dacosta acha que era tocada pelo "mistério", um respeitável disparate, mas sempre preferi o seu lado bem terreno que misturava, nem sempre nas doses adequadas, com um certo romantismo político e cultural traduzido na veemência das suas posições públicas, mesmo as aparentemente mais contraditórias. Natália pertencia a uma "escola" de polemismo que desapareceu por completo. Agora, uma "polémica", ou uma crítica, é tomada por coisa pessoal e as pessoas afastam-se estupidamente umas das outras em nome de uma "honra" que nem sequer dá para ser perdida. Pessoas como ela fazem falta nas horas anódinas que vivemos onde "a nossa dimensão/ Não é a vida. Nem é a morte."
Dão-nos um lírio e um canivete
E uma alma para ir à escola
E um letreiro que promete
Raízes, hastes e corola.
Dão-nos um mapa imaginário
Que tem a forma duma cidade
Mais um relógio e um calendário
Onde não vem a nossa idade.
Dão-nos a honra de manequim
Para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos o prémio de ser assim
Sem pecado e sem inocência.
Dão-nos um barco e um chapéu
Para tirarmos o retrato.
Dão-nos bilhetes para o céu
Levado à cena num teatro.
Penteiam-nos os crânios ermos
Com as cabeleiras dos avós
Para jamais nos parecermos
Connosco quando estamos sós.
Dão-nos um bolo que é a história
Da nossa história sem enredo
E não nos soa na memória
Outra palavra para o medo.
Temos fantasmas tão educados
Que adormecemos no seu ombro
Sonos vazios, despovoados
De personagens do assombro.
Dão-nos a capa do evangelho
E um pacote de tabaco.
Dão-nos um pente e um espelho
Para pentearmos um macaco.
Dão-nos um cravo preso à cabeça
E uma cabeça presa à cintura
Para que o corpo não pareça
A forma da alma que o procura.
Dão-nos um esquife feito de ferro
Com embutidos de diamante
Para organizar já o enterro
Do nosso corpo mais adiante.
Dão-nos um nome e um jornal,
Um avião e um violino.
Mas não nos dão o animal
Que espeta os cornos no destino.
Dão-nos marujos de papelão
Com carimbo no passaporte.
Por isso a nossa dimensão
Não é a vida. Nem é a morte.
3 comentários:
De facto, as pessoas afastam-se estupidamente umas das outras. Tenho algumas razões de queixa.
Boa escolha de poema (embora no original esteja numa espécie de quadras de 8 sílabas métricas) - podia tê-lo ilustrado com a música de José Mário Branco...
essa música não faz justiça ao poema. é uma música mansa (como a tia do louçã), monocromática, chata. já a natália correia não era nada disso; era muito mais o seu contrário: frenética, imprevisível, múltipla.
o João Gonçalves podia ter a gentileza de partilhar com quem o lê a entrevista de 1986 para o Semanário. tenho a certeza de que não seria só eu a ficar-lhe agradecido.
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