A vida que mudou

Pouco antes de o Facebook me interditar, pela segunda vez, 30 dias, aconteceu o que descrevi neste post. Reproduzo-o aqui simplesmente porque hoje vim almoçar ao "Neptuno", na praia das Maçãs, que foi o meu segundo escritório nestes últimos (quase) três anos em que a minha Mãe esteve numa residencial geriátrica aqui perto, a pé, onde viria a morrer em Junho. Explico a coisa porque não andava pelo blogue. E o meu regresso tem, também, essa diferença fundamental. Eu mudei. A vida mudou. 

Agora mesmo [dia 3 de Agosto de 2022], mais de um mês e meio depois, arranjei coragem para retirar da bagageira do carro o pequeno malote onde alberguei as únicas coisas que me apeteceu trazer do quarto onde a minha Mãe tinha morrido há apenas umas horas. Ela ainda estava lá, serena, como que dormindo. E eu fiz tudo devagar. O grosso do que lá estava, nomeadamente roupas, ficou para outro destino. Tudo o que aqui veio era sobretudo simbólico, desde alguns livros (outros doei à biblioteca da residência) aos óculos. Se escrevo sobre isto, é porque, escrevendo, a minha dor irreparável descansa nestas curtas palavras. E peço ajuda ao autor do livro em primeiro plano para completá-las. “Todas as coisas que amei ou acarinhei me foram roubadas. Morremos albergando em nós uma miríade de amantes e de tribos, de sabores que provámos, de corpos como rios de sabedoria onde mergulhámos e nadámos contra a correnteza, de personalidades como árvores a que trepámos, de medos como grutas onde nos escondemos. Quero tudo isto marcado no meu corpo quando morrer. Acredito nessa cartografia - quando é a natureza que nos marca, em lugar de apenas inscrevermos o nosso nome num mapa, como os nomes dos ricos nas fachadas dos edifícios. Somos histórias colectivas, livros colectivos. Não somos escravos nem monogâmicos nos nossos gostos ou experiências.”