ANTÓNIO

diz-me que solidão é essa
que te põe a falar sozinho
diz-me que conversa
estás a ter contigo

diz-me que desprezo é esse
que não olhas p'ra quem quer que seja
ou pensas que não existe
ninguém que te veja

que viagem é essa
que te diriges em todos os sentidos
andas em busca dos sonhos perdidos

lá vai o maluco
lá vai o demente
lá vai ele a passar
assim te chama toda essa gente

mas tu estás sempre ausente e não te conseguem alcançar
mas tu estás sempre ausente e não te conseguem alcançar
mas tu estás sempre ausente e não te conseguem alcançar

diz-me que loucura é essa
que te veste de fantasia
diz-me que te liberta
de vida vazia

diz-me que distância é essa
que levas no teu olhar
que ânsia e que pressa
que queres alcançar

que viagem é essa
que te diriges em todos os sentidos
andas em busca dos sonhos perdidos

lá vai o maluco
lá vai o demente
lá vai ele a passar
assim te chama toda essa gente

mas tu estás sempre ausente e não te conseguem alcançar
mas tu estás sempre ausente e não te conseguem alcançar
mas eu estou sempre ausente e não me conseguem alcançar

não me conseguem alcançar
não me conseguem alcançar
não me conseguem alcançar

António Variações

No dia em que ele desapareceu, há 25 anos, encontrei-me à porta do Califa com um colega de curso para trocarmos apontamentos. Época de exames. Dois anos antes, num Verão antes do tempo, o Frágil abriu no Bairro Alto. O Variações iluminou muitas dessas noites para sempre mortas. Cortava barbas e bigodes e amanhava cabelos madrugada fora à frente daquele espelho gigantesco e belo que abria o Frágil para além de si próprio. Era um homem simples e humilde que, de certeza, se ia dar mal neste lugar frívolo em que tudo e todos se tornaram. Não sei se morreu feliz. Sei que foi amargamente feliz. Como toda a felicidade, a não ser a dos tolos, é.