Um livro, na circunstância o ali à direita, leva a outro livro. De poesia. De Fernando Assis Pacheco. A um poema específico de Assis Pacheco. Há resmas de livros sobre poesia justamente quando, se calhar, nada se deve ou pode dizer acerca dela. Prado Coelho sugere que a poesia é feita para secar a emoção. Deste ponto de vista, sempre da cegueira para usar termos de Paul de Man, este poema é perfeito.
Triste de mim mais triste que a tristeza
triste como a mão que segura o copo
como a luz do farol esgaçando a névoa
triste como o cão manco
deixado na estrada pelos caçadores
triste como a sopa entretanto azeda
mais triste que a idiotia congénita
ou que a palavra ampola
triste de mim triste e perdido
entre duas ruas
uma que vai para o Norte outra para o Sul
e ambas cortadas aos peões
que não cooperam devidamente
(com este governo de merda é claro)
triste como uma puta alentejana
num bar de Ourense
que me viu à cerveja e lesta
me chamou compadre
vozes que a gente colecciona
a tarde triste os anos tristes
a grande costura da tristeza
do esterno ao baixo ventre
triste e já sem nenhum reparo
a fazer à metafísica
senão que é um défice
porventura do córtex cerebral
Triste de mim mais triste que a tristeza
triste como a mão que segura o copo
como a luz do farol esgaçando a névoa
triste como o cão manco
deixado na estrada pelos caçadores
triste como a sopa entretanto azeda
mais triste que a idiotia congénita
ou que a palavra ampola
triste de mim triste e perdido
entre duas ruas
uma que vai para o Norte outra para o Sul
e ambas cortadas aos peões
que não cooperam devidamente
(com este governo de merda é claro)
triste como uma puta alentejana
num bar de Ourense
que me viu à cerveja e lesta
me chamou compadre
vozes que a gente colecciona
a tarde triste os anos tristes
a grande costura da tristeza
do esterno ao baixo ventre
triste e já sem nenhum reparo
a fazer à metafísica
senão que é um défice
porventura do córtex cerebral
Lembro o Assis em Pardilhó a andar de bicicleta com a Maria João
ResponderEliminarRuella Ramos (a da SIC) não muito longe.
Este cidadão fez ainda umas singelas plaquettes de Poesia (nunca em venda) com edição de Autor e de tiragens limitadíssimas que oferecia pelo Natal a amigos selecionados. Sou o feliz possuidor de várias. Um Homem Poeta verdadeiramente subestimado, neste desgraçado País de best sellers de supermercado.
Já agora, o poema citado está completo? E chama-se "Mas agora que vai descer a noite na minha vida"?
ResponderEliminarÉ que tenho andado à procura deste poema há uns tempos...
PS - parabéns pelo Blog - continue...
Uma palavra ao Assis pá checo:
ResponderEliminarpedra me chamaste e achaste gordo
magro me querias na noite dos dias
noite que não vives porque em noite te somes
coração que partiste galego de talega
abraço-te post mortem que post mortem sou
faço contigo manguito da bicleta do ausente sonho
te reencontro aqui senhor da pedra dormente imerso em mar oque de mar não viu senão ar
de rua de descaminhos a sorrir des
graça
teus filhos são meus filhos e ainda não chegámos a netos
neste diário de lisboa que de lisboa só nome tem boa dose de caraculu a rimar com chôa pessoa malhôa
numa boa
amarga amêndoa que não bebo
amen
doa-te amigo em mim
a antever céu numa antemanhã
que vai quedando terna de e-terna
rais partam la vida e quem lá ande
meu cante jondopara ti da checa paz pacheco pá pai papai que não
papaia!
praia de arcozelo miramar sem mar pra mirar, a amar, ochôa